🖊 📝Será que era assim que faziam os poetas ?
🖊 📝Será que era assim que faziam os poetas ?
Será que era assim que faziam os poetas ? Um pensamento ou talvez dezenas deles, um sentimento ou quem sabe centenas deles, uma sensação ou quem sabe milhares delas, uma caneta 🖊 um pedaço de papel 📝 e um coração na ponta dos dedos ou quem sabe na ponta das estrelas.
Ah eu não sei. Definitivamente não sem em que pensar, em que sentir, em que escrever em que confiar.
É tudo tão bonitinho na teoria, tanta coisinha fofa, tanta teoria gostosa contada por gente tão engomadinha, cheirosinha, limpinha, lindinha, perfeitinha que mais parece uma vida de blogueirinha. Inha inha inha, definitivamente essa vida não é a minha.
Nem acredito que seja a vida de ninguém, sabe na real ? Na real mesmo quando a luz do palco se apaga e ninguém mais está olhando. Na real quando você está nu em frente ao espelho. Na real quando você está de mau humor ou com alguma necessidade fisiológica de natureza crítica. Ai ai, na real do escuro do palco quando a maquiagem borra, quando o salto quebra, quando a canela esbarra na porra da quina da mesa, quando olhamos para nós seresinhos metidinhos a espirituais, elevados, tomados pelas nossas certezas mais cruéis e devastadoras de nossa incapacidade de assimilar o coito com a fecundação que gera alguém que um dia carregará uma ressaca evolutiva que o colocará diante do coito com a fecundação que gerará alguém que um dia carregará uma ressaca evolutiva que o colocará diante do coito com a fecundação que gerará alguém que... aí no meio disso, no meio de tentar entender racionalmente maiores sentidos, vamos criando coisas, significados, regras, singularidades de significados, singulares sentidos, singulares caminhos. Vida singular na forma de seguir, singular na forma de se formar, mas um plural absurdo e voraz quando nos voltamos para o ciclo e pensamos um pouco na poeira, no pó de nossas raizes. Uau quanta alteração, confesso que é melhor comprar um bife no supermercado do que ter que caçar um mamute por aí. Mas vem cá, fala comigo, ou silencia se preferir, mas se puder e quiser, fala comigo e me diz uma coisa: O que fazemos com o que era a poeira de nós e foi evoluindo pelo bem de nós, entretanto se misturou com a parte de nós que sabiamente/supostamente sabiamente explicaria tudo aquilo que nos fugia ao entendimento quando caçávamos mamutes por aí, a questão é frágil demais para esse pobre mortal que escreve as 04:44 do pseudo dia 03/02/2019 compreender o porquê de a artificialidade ( assim chamo todas as tentativas plausíveis de justificar o sofrimento humano baseado em teorias das mais diversificadas até essa data pela história e pensadores religiosos ou não, céticos ou não, filósofos ou não, cientistas ou não), cujo em sua grande parte trata do construtivismo, do ambiente, dos aprendizados, algumas teses mais embasadas falam sobre a biologia, sobre o inconsciente, entretanto mergulho e gozo múltiplas vezes nesse oceano, mas me afogo toda vez que penso saber como é o “ processo “ do afeto ( afetar em sua essência, a essência do código que foi criada essa palavra), me afogo e perco o ar quando a água desse oceano não mata minha sede, e minha sede nesse caso é representado por uma palavra que no código atual chamaríamos de “amor”, mas seria bobagem demais eu querer falar sobre amor de novo. Como li essa semana algumas vezes “ não tente inventar a roda”, não mesmo, aliás, penso que tudo pode ter começado quando um homenzinho inventou a roda. Aí veio alguém e inventou a carroça, aí veio alguém e inventou o carro, depois o táxi, o uber e agora inventaram ir de bike pro job para ter maior sustentabilidade e qualidade de vida. Pow isso a gente já fazia quando éramos nômades. O ponto é: O que fazer quando a saudade aperta no meio do peito, invade seu sono, rouba você de você, te sufoca, te deixa um ser humano viciado sem droga. Dependente sem química. Talvez passe e vire uma piada, mas essa merda machuca muito. É assim que um poeta faria antigamente ? Eu definitivamente não sei ser poeta, não sei seguir as regras do jogo “ já soube um dia”, agora eu sou só “ segundo os inventores da roda e o mar contemporâneo de significados”, minha pequena existência e meu pequeno grito de amor sem significado.
Tiago Szymel
Texto escrito: 03/02/2019
Texto escrito: 03/02/2019
inglês
Written Text: 02/03/2019
Was this how the poets did? A thought or maybe dozens of them, a feeling or who knows hundreds of them, a sensation or who knows thousands of them, a pen 🖊 a piece of paper 📝 and a heart at the tip of the fingers or who knows at the tip of the stars.
Oh, I do not know. Definitely not without what to think, in what to feel, in what to write in to trust.
It's all so cute in theory, so cute little thing, so much delicious theory told by people so squeaky, scrumptious, clean, beautiful, perfect that looks more like a blogger's life. Inha inha inha, definitely this life is not mine.
I can not believe it's anyone's life, you know? Not real even when the stage light goes out and no one else is looking. Na real when you're naked in front of the mirror. In reality when you are in a bad mood or with some physiological need of a critical nature. Alas, in the real darkness of the stage when the makeup erases, when the heel breaks, when the cinnamon strikes the fence of the corner of the table, when we look at us, small, spiritual beings, elevated, taken by our most cruel and devastating certainties of our incapacity to assimilate the coitus with the fertilization that generates someone who will one day carry an evolutionary hangover that will put him before the coitus with the fertilization that will generate someone who will one day load an evolutionary hangover that will put him before the coitus with the fertilization that will generate someone that ... in the middle of this, in the middle of trying to rationally understand more senses, we are creating things, meanings, rules, singularities of meanings, singular senses, singular paths. Singular life in the form of following, singular in the form of forming, but a plural absurd and voracious when we turn to the cycle and think a little in the dust, in the dust of our roots. Wow how much change, I confess that it is better to buy a steak in the supermarket than to have to hunt a mammoth around. But come here, talk to me, or silence if you prefer, but if you can and want, talk to me and tell me one thing: What we do with what was the dust of us and evolved for our sake, however mixed with the part of us that wisely / supposedly would wisely explain everything that escaped understanding when we hunted mammoths around, the question is too fragile for this poor mortal who writes the 04:44 pseudo-day 03/03/2019 to understand why the (so I call all plausible attempts to justify human suffering based on theories of the most diversified to date by history and religious thinkers or not, skeptics or not, philosophers or not, scientists or not), whose constructivism, environment, learning, some more grounded theses talk about biology, about the unconscious, however diving and jouissance multiple times in this ocean, but I drown every time I think I know how the "process" of affection (to affect in essence the essence of the code that was created that word), I drown and lose air when the water of this ocean does not quench my thirst, and my thirst in this case is represented by a word that in the current code we would call "love," but it would be too silly to want to talk about love again. As I read this week sometimes "do not try to invent the wheel", not even, incidentally, I think everything could have started when a little man invented the wheel. Then someone came and invented the wagon, there someone came and invented the car, then the taxi, the uber and now they invented going from bike pro job to have greater sustainability and quality of life. Pow that we used to do when we were nomads. The point is: What to do when nostalgia squeezes in the middle of your chest, invades your sleep, steals you from you, suffocates you, leaves you a human being addicted without drugs. Dependent without chemistry. Maybe it's a joke, but that shit hurts a lot. Is this what a poet would do before? I definitely do not know how to be a poet, I do not know to follow the rules of the game "I already knew one day", now I am only "according to the inventors of the wheel and the contemporary sea of meanings", my little existence and my little cry of love without meaning .
Tiago Szymel